[Avenida do Mal] Páscoa Parade

Blasfemo o discurso livre escrito, tão inapropriado em Sábado de Aleluia, dia ponto-alto de comércio de Pão-de-Ló (não a variação de Lot, desterrado de Sodoma e Gomorra em fogo, que vendo a mulher feita estátua de sal, engravidou as filhas numa caverna) e amêndoas. Coisas do negócio e da economia de mercado, à volta do estômago e dos prazeres da vida, com o jejum de carne como desenjoo pelo meio. O marisco ou o tamboril são sacrifícios bem-vindos...

Domingo (amanhã), faça chuva ou sol, nos antípodas de ramos enxutos ou molhados, ditos da meteorologia divina elevada aos céus pela sabedoria das coincidências populares, correm quelhos e ruas estreitas, casas de pedra ou chalés dêmigrãn, mais de quantos compassos de cruzes ao alto floridas de fantasia, fitas rosa e brancas como as amêndoas de açúcar, e perfume patchouli - daquele que dá dor de cabeça e espalha herpes labial pela ruralidade, mais que os beijos repenicados da tia-avó.

Mas não vou falar de saúde pública, porque interessa mais abrir a camisa e os colarinhos ao enfartamento: vitela assada, anho ou cabrito ou lá o que seja, que sabe tudo a carne queimada e batatas. Vinho. Entram eles [os do compasso, fora d’oras - em casa como neste texto- , que no ano passado vieram mais tarde, ou mais cedo, conforme], de capa rosa-bordeaux-grená, a cor que houver no armário da confraria. Segue-se o ritual, Aleluia Aleluia Cristo Ressuscitou - já vai em milhares de vezes, e sem bolas de cristal. Beijinhos, bênções, cumprimentos e a ajudazinha para o S. Pedro, Santa Rita, Santa Comba Dão (e tiram!) ou São Sicrano e São Fulano. Entram notas no saco, envelopes, para mais santos e para foguetes - muito precisam os santos de dinheiro. Pum, pum: estoira-se graveto, mas cada um faz o que quer do seu. É a alegria em dias de míngua e subprime.

Em Braga, os pomares e os muros de pedra, daqueles cimentados de terra e musgo, são substituídos pelo casario entrecortado entre betão tijolo e estuque. Pelo meio: andaimes, trânsito, o Bananeiro e o alfaiate de arcebispos e padres em potência. E Espanhóis, ui!, mais que as madres que los parió! Me cago en Diós, oder tío, que gran… - Enfim, español técnico! Não o técnico "espanhol", de Guimarães, "espanhol" Cajuda.

Os espanhóis verdadeiros não vêm ver futebol, vêm ver o silêncio e os farricocos. O Tesouro da Sé ou parte dele, em trajes ou arte sacra a correr as artérias de Braga como o prelado da boa ventura, currais de gente casta e em castidade, o fisiologismo clerical nas catacumbas dos outros poderes, que manobram a cidade e o país, nas actos e nas obras, desde o antes de D. Diogo de Sousa.

Vale então o investimento na pompa, nestes dias que são os dias da maior parada de publicidade à Igreja em Braga. Viva e vigorosa, comercial. No negócio da fé, fora os abusos de posição dominante, a nomenclatura católica tem 2000 anos de experiência em marketing. E não admiram então, os lucros de uma instituição que dá louvor aos pobres, prospera na especulação bolsista que empobrece tanta gente. E nada como o elogio da pobreza para dar um colo redentor à desgraça dos crentes, é que com tamanho Inferno na Terra só lhes resta a estes comprar com abnegação um lugarzinho no Céu.