[Avenida do Mal] Um Ensaio Confuso a um País Confuso

Finado o ano e vai com as horas da morte as melhoras da mesma. Em jeito de canto de cisne um pontapé neste país. José Gil é um filósofo português exilado desta teia de aranhiço rectangular, e de Paris, qual médico em telemedicina, traça como ninguém a etiologia e o diagnóstico de um Portugal há muito doente. Se o" Salazarismo foi doença que pôs de rastos o povo português", o que temos, e ressecado o cancro, são metástases a inquinar a democracia dali tirada. E nem a quimioterapia da União Europeia faz milagre perante o caquético sistema político-partidário que vai emagrecendo uns pela engorda de outros.

Neste curral de recos gordos, poucos deles prontos para a matança na geada de Janeiro que tempera a carne como as conserva, espera-nos pela quadra, o porcino discurso das figuras paternas do país, a varrer para debaixo da sola uns dos outros responsabilidades, apontando erros e caminhos, mais terrenos e mais ou menos divinos. O melhor que daí virá, e se vier, vai da fisiologia própria da nação acostumada a remediar-se e a fazer pela vida, em remendos e fugas para fora - Luxemburgo, Bélgica e Suíça, como nunca e agora - vitórias pelo sacrifício de alguns e das suas remessas, de gerações como a minha: exportadas.

Não se percebe como se adiam reformas e se fazem outras pela metade, como a coragem política fica nas luzinhas do paleio, deitado boca fora, em hemiciclos e cadeirões com pinheiros por trás. Não as há e faz-se o espectáculo o ano todo, 3 décadas após Caetano, como se iluminam os Jerónimos de azul e amarelo estrelado. É a tradição de governação Endemol, mais surreal que reality show, mas igualmente vazia e pelas audiências.

Mas não interessa. Aplaude-se. Neste País dos Clubes Grandes, há que manter os partidos Grandes porque tudo, no Portugal pequeno, se quer grande como a metáfora do indicador e do polegar. E muito ajuda a poda, encetada pelo império partidário do meio, divido que está em 2 dinastias de cor e demais clãs, mas que até aí se confundem no daltonismo das suas ideias. Parece tudo o mesmo e pelo mesmo reclamam, porque pegam uns nos cartazes que os outros deixam quando se sentam estes no pedestal de S. Bento. Prolonga-se a Revista...

Foi isto até 2007, e por aí em diante nos espera: o Portugal cinzento de Inverno e parolo de Verão. E ainda menos diverso com leis cozinhadas para si, por comadres desavindas mas que na calada emprestam ovos - de Colombo alguns-, que limitam partidos pequenos e engrossam fileiras do Burro e do Elefante. Tudo, bem ao jeito de versão micra, faz de Portugal um País Bicéfalo mas cegueta. Em sociedade, pior aluno da Europa e discípulo inesperado do pior da América profunda.