[Avenida do Mal] A Cidade Beata e os Seus Dildos

Tirando estes anos de alterações do clima, digo eu que em Braga chove sempre, como se os céus abençoassem este antro de arcebispos perversos... Leia-se em metáfora, porque se não quero saber da vida sexual - ou da celibata ausência dela - de Jorge Ortiga, tão pouco lhe deve interessar a minha. Este é aliás o princípio básico de coabitação numa cidade cosmopolita e europeia como deveria ser Braga. E na manta de retalhos, uma atracção de investimento e de turismo aliando batinas e poucas-vergonhas.

Braga parece ainda estar longe de tais tolerâncias à vista e ao palpável. É crispada e beata como tia solteira de 56 anos, cinzenta e com prateleiras de frascos cheios de bolachas-Maria, e moles. Mas tal como muitas delas, nos calores da menopausa, de mordedura na calada, enche-se o ninho da emancipação sexual, dos vibradores aos swingers, fantasias com reitores de paróquia, polícias e meninos do coro. Ainda me lembro do célebre anúncio da "Grande Festa Sadomasoquista em Braga, com a presença de Lixívia”. Não o hipoclorito, mas uma autoridade do chicote e do cabedal apertado nas virilhas, de pêlo no peito a esbordar por cima. O cartaz colado numa parede de pedra arcada no centro.

Nesta cidade paga-se muito com o corpo e ganha-se com ele, mas esta tão pouco o tolera à luz do dia. No horizonte visto do Bom Jesus, peca-se o olhar nas torres verdes e cinzas, azuladas ou de cerâmica parola, como falos de betão e tijolo erguidos ao alto com tanto que se fazer por dentro. Nelas, prostitutas e prostitutos, haréns de convívio e negócio entre adultos esclarecidos e que tão pouco paga impostos. Não que as quisesse taxar mas é obvio que actividades reguladas e tabeladas mais protecção lhes traria. Em defesa do consumidor e consumido, e sobretudo, na facilidade dos contratos de trabalho e nos vistos de permanência. Ia-se, com a legalidade das coisas, muita da clandestinidade imigrante e oportunidade para singrar noutras áreas de membros menos abertos.

Verdade é que na cidade do Cónego Melo e de António Roxo, Igrejas e Mesquitas, as sex shops proliferam e admiram na hipocrisia de quem lhes passa por perto. É uma Amesterdão metida dentro, no armário portanto, sem canais mas com um rio igualmente malcheiroso, ainda que pequeno e azul de tinta industrial. É uma cidade de tesão contido, em batina e calças como tenda armada. Dos farricocos e confrades em transvestes feitas parada religiosa, tão exuberantes no negro e púrpura quanto as outras mais rosadas. Atinge o auge no dúbio mau gosto de Óscar Casares, pela escola e pelo desenho, na cripta do Sameiro, pintada como retrato de calendário de camionista. Uma Senhora que, na sua virgindade, quase se despe perante figuras da Roma portuguesa e romana. Todos muito vestidos. Por enquanto...

[foto de João Matos]