A Humilde Capital do Trânsito Automóvel

E agora que podemos usufruir de mais uns metros de desenvolvimento subterrâneo, permitam-me citar um poeta da cidade com quem uma vez, e por um acaso, me cruzei num café junto a uma estação ferroviária. Sebastião Alba viajava muito frequentemente de comboio, os ferroviários conheciam-no mas não sabiam quem era. Sebastião Alba tinha pavor a automóveis e morreu atropelado nas ruas desta cidade.

Circulamos Embolsados

Circulamos embolsados
em automóveis de luxo

Nas portas surdas
os fechos
são linhas a níquel a traçar o limite
dos peões ocasionais

O espaldar desune
anula o solavanco
reduz a área exposta

Esguichos lavam
pára-brisas que a gargalhada abaula
Clareiam as estradas

Só o retrovisor
Lembra o caminho andado
a um olho reflectindo
de quem guia

Trémulo o chassis
pressagia
as roturas
os sulcos dos freios
a divulgação do desastre

Mas real e criada
no bolso de Picasso
uma pomba de bico florido
suja por inocência os tejadilhos.

Sebastião Alba, O Ritmo do Presságio